Escritura orgánica y simple para seres orgánicos y simples.

Haciendo caso omiso a esos movimientos ligeros y tempranos del alma, es como llegamos a ser lo que somos, es como llegamos a comprender la razón coagulada de los números, coagulada por que está quieta y porque se opone al universo aleatorio. Se opone al cambio, a la casualidad, a los procesos orgánicos y simples propios de los seres orgánicos y simples -propios de los seres humanos-.

.

Coagulada porque fue vida, porque era nuestra y nos alimentaba, y ahora se limita a ser muro divisorio entre el mundo y la propia piel, una piel manchada de sueños, cargada de recuerdos, una piel hecha de retazos de instante.

.

La razón coagulada de los números es desagradable a la vista y al tacto, y existe porque "es necesaria". ¿Necesaria? pregunto, ¿Y por qué no desangrarnos? ¿ Por qué no entregar la vida, por qué no dejar fluir esos movimientos libertinos del alma, adentro o afuera, que importa eso, el caso es dejarlos fluir? ¿Y por qué no ver que pasa si la sangre no llega a la herida, por qué no pensar que no sería todo tan trágico si no llamamos a la razón coagulada y simplemente dejamos ser a ese instinto?. Si la razón no llega a la "herida" y se dejan fluir los instintos, ¿Qué pasaría entonces?

.

¿Por qué no simplemento dejar salir esa vida, dejarla que bañe al resto del mundo, que lo sacuda, que se funda con él? ¿Por qué no ver en los otros esos movimientos del alma, y por qué no mezclarlos para crear una canción ligera y temprana?

.

Pues porque la razón coagulada de los números es -además de muro, fría, muerta, inoportuna y sofista- miedo infundado a comportarse como un ser orgánico y simple.

Es, simplemente, miedo a ser hombres.

Life has never been sweeter (Puros sueños InColors)

Huelo a sueños rotos. A sueños vacíos, sueños cortos y oscuros. Solo sueños. Sueños sin sentido, muertos, solo sueños. Lluvia blanca que cae como galopando, como golpeando, como viviendo. Lluvia de sueños rojos. Hay una tristeza repentina, que entra y me ahoga. Y grito gritos que me saben a mierda, a oscuro, a quererse muerto. Gritos que saben a sueños rotos, a sueños descompuestos por la lluvia blanca. Gritos sordos, gritos mudos. Y una fina capa de gris me envueve, envuelve mi casa, envuelve la vida. Y me acuerdo que ya había perdido la esperanza. No hay futuro. No hay niños azules, no hay niñas rosa. Solo sueños rotos y desesperados. Ah, y la puta lluvia galopando.

Eyes Wide Open

La luz de esos párpados, dorada como el Sol, iluminó toda la habitación. Extraña y cadenciosa se movía en el aire, unas veces más y otras menos, ondulaba y bailaba, hasta envolver el edificio entero. La luna se puso histérica al ver esos párpados, que no iluminaban con su blancura mortecina, sino como una cálida hoguera encendida.

Todos en el barrio se preguntaban que diablos con el servicio eléctrico de la ciudad, que yo no pago la cuenta de este mes, por que yo no he prendido ninguna luz a las 3 de la mañana.

Y alla ella con sus párpados luminosos, que ya ni párpados eran, mas bien se asemejaban a una aureola en su cabeza (o eso es lo que han dicho los historiadores, pues quien se iba a imaginar que la luz venía de sus párpados, no hombre, no de los ojos, de los pár-pa-dos). Poco a poco, la "aureola sagrada de la Santa XX" (párpados, idiota) se fue filtrando en cada ricón de la cuidad, inundando parques, casas y cafés.

.

Quienes todavía quedaban vivos al aparecer los historiadores alternativos* describieron la luz no como algo que proviniera desde un punto determinado en el espacio, afirmaron en cambio que a medida que la inundación visual iba creciendo desde su punto de origen, parecía que iba manando de todas las partículas de la tierra algo así como un soporte a ese tsunami inexplicable.

Era como si el mismo aire fuera luz, como si cada ricón del espacio vacío se hubiera convertido en una molecula de luz, luz de crepúsculo.

"Además de luz era polvo, y daba un brillo sutil a muebles y demás enseres y ahí si pudimos comprobar que Fabiolita no estaba sacudiendo como se lo había ordenado Doña Claudia."

.

Y así también las hojas de los arboles y el cesped, llenos de hollín de automoviles inmundos, se volvieron de luz, como si en un frasquito se hubiera almacenado la atmosfera tardía (mas no última)convertido en pintura y vertido sobre en cada rama, cada hoja, cada flor y cada montaña que desde allí fuera visible, dando un brillo enceguecedor pero sutil al mismo tiempo "algo inexplicable, ciertamente".

.

No hay fotos de recuerdo, solo testimonios, desgraciadamente.

.

Y alla, en el ultimo piso de un apartamento olvidado por el tiempo y la locura, ella, ahora santa, solo sintió un cosquilleo en los ojos, esos ojos que la condenaron durante toda su efímera existencia a su propia y vacía oscuridad.

* Historiadores alternativos: Que relatan otra cosa que no sean guerras o sucesos comprobables.

Un peu fou, un peu endormi

Dan ganas de dormirse, así sin más, solo ¡ploff! y ya está; caer, divagar.

Sentir como el peso de una vida sin nada memorable que contar cae sobre mis párpados y los sumerge en una presión infinita.

Finalmente, cae la cortina de la mente, se acaba el espectáculo. La exposición de pensamientos ha terminado, pues en este punto, ya todos han pasado a escena: los buenos y los malos, los puros e impuros, los que nunca debieron actuar...Ya todos se esfuman y se alejan tan rápido como vinieron, se olvidan, se amorfan, se desavenecen bajo esa caída de párpados negros, y entonces mi mente cae en manos de arañas, brujas y duendes, ancianas decrepitas que beben té con la muerte, perros que observan desde la lejanía: El tártaro de la razón.

.

Y es como si nada existiera, ni siquiera yo misma, como si lo único posible fueran esos párpados cerrados, que ya ni sé si están cerrados, pues siento abrir con ellos las ventanas de lo mágico, de lo irracional, las ventanas de lo humano...

.

Dormir es ser y no ser, estar y no estar, sentir, y ciertamente, no sentir. El limbo de la cordura. Las mieles de los poetas. El subconciente de Freud. Elefantes de colores y casas por el tejado. Racionalidad monstruosa. Realidad efímera.

Mi Paraíso Secreto.