Oh si, ahora todos leen a Rimbaud. Todos leen a Verlain, a Whitman, a Caicedo. Maintenant, estar maldito es una bendición. Todos quieren un gato que se llame Pink Tomate, o en su defecto, Trip. Ahora, todos queremos estar un poco más tristes, un poco más ebrios, un poco más alucinados. Todos quieren a una amarilla y todas quieren a un Sven, o en su defecto, a un Miguel Angel. Oh si, ahora todos deseamos estar un poco más perdidos, estar un poquito -pero solo un poquito- más olvidados, más en el fango. Queremos sueños rotos, almas rotas, alas rotas, alitas sucias y suaves de angelitos empanatanados. Queremos más vodka, más whisky, más rouge en un espejo de baño. Ah, y un gato que se llame Pink Tomate, o en su defecto, Gary Gilmour. Ahora todos quieren tomar mate y jugar rayuela en París, todos quieren vivir una temporada en un infierno ojala de silicona y parafilia.
Yo mientras tanto ruego por que no conozcan pronto a Kerouac, porque si asi fuera, entraría en colapso el transporte terrestre de los Estados Unidos... y que cosa tan seria sería eso.
